Una flor solitaria,
Con su libro se encontró.
En un día triste de otoño,
Que ya quedó sin pasión.
*
Su dueño muerto yacía.
Dentro de la habitación,
De, hay este crisantemo.
Llorándole en su interior.
*
Ya no hay esperanza.
Ya no hay ilusión.
Se acabaron las alianzas.
Para este pobre corazón.
*
Que no terminó su historia.
Y a medias, el libro quedó.
Qué tristeza, qué penumbra.
Todo gris se convirtió.
*
Ya suenan las campanas.
Ya llaman a este señor.
Que ya entran por la puerta.
*
En su cuerpo yacente,
Esta flor alguien la posó.
Ya lo llevan entre cuatro.
al mundo de la razón,
Descansando para siempre,
En un mundo sin pasión.
*
Enrique Nieto Rubio.
Derechos reservados.
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